Palabras + / -

Una impresora aqui a mi lado.
Quizas no tenga tinta. Quizas no este enchufada.
Quizas no ande porque no tiene ganas.
Pero si anduviera al yo enviarle una impresion y esta lo hariá, ¿no valdria la pena usar ese rico papel para impregnarlo de palabras? Quizas no sean las palabras que algunos quieran oir, pero si las que yo quiero escribir.
En el tormento de mis dias, la soltura que me ofrece la escritura son unas vacaciones para mis dias, donde descanso el alma en un divan, quien se anima a contarme lo que vive.
Volviendo a la impresora, quien me mira y me susurra "Probame", ¿Debo enviarle algo? ¿Debo compartir con ella mis sentimientos? ¿Porque esa necesidad de graficar/escribir tiene el ser humano en cuanto a sus emociones?
¿Somos todos Emos en el fondo?
Muchas palabras, nada del otro mundo.
Una impresora, un blog, una servilleta, un relato.
Una hoja de papel impresa.
Un grito en el viento.

Un grito en el tiempo, es el anhelo de un abrazo en el tiempo.
El tiempo es una variable indetenible, que nos hace pasar ratos lindos y feos, en periodos divididos por capsulas de ensueños; pequeños intervalos llamados dias.
Y ...¿acaso no es el hombre, quien asume la nocion de ese algo llamado tiempo, para someterse a la esclavitud de las agujas, que por mas que sin pilas se quede el reloj, nunca se detiene?
Es realmente creer que esas agujas nos dicen que el tiempo pasa, y nos queda menos tiempo para seguir viviendo, o simplemente analizando el porque nos queda un ratito menos de vida.

Drogas vencidas

Un agua imperfecta recorria la tierra quebrada de las alegrias.
Te hacias la idea de que tu mundo llenos de ideales COMUN-istas, eran la solucion y la manera indicada de vivir.
Construias vidas y castillos de cristales con tu almohada, pero no ibas a ningun lado realmente; solo te apuñalabas el corazon con cosas de la mente, y sangrabas emociones fantasticas a la hora de amar.
Un dia de esos, empezaste un estornudo que todavia no acaba, y solo impregna de mocos ardientes a quienes te rodean, haciendo una ronda de un tequila algo acido para vuestros colegas.
Vivias bajo el efecto de la droga que hace rato dejaste de consumir, para dejar de lado los sueños sin fin.
Un pañuelo sagrado no es la solucion al ¡aaetchis! del corazon, mas si este atenta contra si mismo.
Un escape a la vida no es un escape, es un rebaje del alma frente al mas hermoso de los desafios technicolores que aqui se hayan.

La vida es un regalo que vale abrir, sea de quien sea.

Y hoy, solo de vos.
Te Amo.

Noche bailando.

Dicen que la noche era una mujer que vestia de seda. Que invitaba a todos sus hombres a bailar arriba de una luna sin color, que giraba por el simple arte de girar en el espacio.
Esta dama de fino rostro, de fragancia distinta, pero de palabra chocante, cantaba canciones pedantes de acentos raros y acordes muy falsos en la mesura de su espacio exterior.
Los hombres la miraban de reojo, maravillados por la reliquia existente ante sus fragiles cuerpos.
Ella bailaba entonces, con su propio canto, y esa noche no dejo que la invitaran a bailar.
Bailo sola toda la noche, babeando a sus espectadores, envidiando a sus pares de clase mas baja (porque ella era unica).
Y asi, ella se consumio en si misma al salir el primer rayo de sol de un nuevo dia.
Por una vez, la noche no fue puta como sus dias, y sus hombres quedaron callados, por saber que ella lo puede todo: hasta dejar de ser ella misma.

Buenas noches.

Noches como las anteriores, senti el ultraje de estar vivo.
Senti la falacia tan verdadera como el amor, quien me llamaba desde los rincones de ese oscuro bar.
La sangre derrochada de tanta friccion, convoco a las almas ajenas a iniciar un rito de violencia que solo llevo a la nada. Y mientras yo seguia a diez mil revoluciones por minuto, senti cuan idiota fui, cuan iluso pude llegar a ser.
Mas tarde, pero dentro del mismo segmento nocturno, me inicie en un viaje mental hacia lo mas profundo de la crisis. Pude verme al borde del suicidio, casi gritando como si me hubiesen arrancado un organo de mi cuerpo. Llore como niño al que le han sacado un dulce.
Siento ganas de no volver a amar, ganas de ser como mi amigo, el viento. Dueño de sus cosas, sin que nadie las cuestione.