A lo lejos, se ve la luz.
Pero esa luz que hay entre yo y ella, son años. Son dias, tardes, y noches que no llegan nunca.
Son la carne viva del gualicho que ha de instalarse temporalmente en las baldosas de mi camino sin direccion. Una suerte ligada al azar torcido, rigido, y que se nutre de las giladas de la gente fea.
Una noche mas, y sere eterno en mi memoria.

Manual del usuario.

Instrucciones:
Vierta tiernamente un poco de encanto dentro de un globo nuevo de sueños.
Inserte luego, un poco de amor, una pizca de sonrisas, y dele las gracias a la vida.
Sople. Sople bien fuerte hasta que ese aire infinito que es el que le inflo tanto el pecho, entre dentro de ese espacio que se expande segundo tras segundo.
Insista con vertir nuevamente un poco mas de lo anterior : amor, sonrisas, abrazos...
Sople nuevamente.
Ahora, antes de atarlo, vea dentro del mismo, y agradezca nuevamente por la experiencia del pensar y el saber.
Atelo, y deje que levite en el infinito del cosmos.
Asi, el sueño del amor, termina en un lugar donde nadie sabe que sera de el.

Los sueños blandos del pibe.

Es el tesoro, el perdido en estas horas.

Una jauria de rabiosas ilusiones fue aniquilada esa noche.
El cielo se abrio al medio, y la luna se escondio por no querer ser complice de ello.
Entonces, quedamos los dos ahi, a la deriva mirandonos y susurrando cosas ricas.
Los pasos acelerados quebraban las baldosas del lugar, y hacian correrse del camino a los arboles, quienes tropezaban por dejarnos la via libre en nuestra ruta nocturna.
Impacientes y oportunos (hasta el momento), bailamos la danza del amor que fue casi tan fugaz esa estrella que pasaba de norte a sur en dicho momento.
Magia que caia como una catarata, hizo estremecer de abrazos a la vida misma y a la ajena, y festejamos por ello.
El pecado mas mortal, es el que nos deja vivo con la cola entre las patas, con una mochila que trata de meternos bajo tierra.
Tal vez un sueño es mortal en casos como estos, y solo la muerte nos convence de sonreir.
Sueños hay siempre con un sol asi, y brindo cada noche por su brillo.

Palabras del dealer que ni vende, ni compra, ni nada...

Malos Aires.

Desde Plaza Constitucion y Miserere, se huele la escasa motivacion a la vida.
Desde sindromes pateticos, hasta carteles que venden lo que es gratis, el famoso circo romano reabre las puertas que nunca se cerraron.
De la vehemencia a la esclavitud, somos los estandartes de algo que no es nuestro. Aca, en los benditos "Buenos Aires" no somos argentinos. Solo cantamos el himno para ver el circo del balonpie, y no somos testigos de la emocion por la patria verdadera, esa que vive en cualquier relato de algun indigena que perdure y resista en el sin fin de tierra despoblada y arida, en los vertices de este gran pais.
Somos los hijos de puta despiadados, que mal vemos a los inmigrantes que se vienen a ganar el pan y que desmerecemos a lo que de esta tierra crece.
La cultura de la sin cultura, un motor rabioso donde el combustible es nuestra ignorancia.
La diferencia de uno, es la risa del otro. Patetico.