Espejos en las estrellas

Estaba mal (...no es que este mejor ahora.)
Parpadeando lentamente, con un gusto a naranja en la boca, pienso que escribir....
Pienso....pienso....pienso....y luego miro alrededor.
Si, veo lo mismo de siempre. Quizas en lugares alternados, mas desordenados...¡Quizas mas viejos y descoloridos, o tal vez con olor a humedad!.... Si, es lo mismo de siempre.
Enfrente mio, la silueta de un camino que recorri durante mucho tiempo, y que no me arrepiento de tal. Sin embargo, hoy los animos son otros.
Y vuelvo a pensar en escribir aca....-¿Pero que pongo aca?-Me pregunto a mi mismo, sin saber que responderme.....A ver...
-¿Les cuento de la silueta que tengo en frente?....naaa, es aburrida...mas del monton.
Quizas esa campera de moto, ajena a mis compras, sea motivo para contar sobre los viajes que hice con mi humilde motorcito entre las ruedas...pero no...tampoco.
Y asi, me interrogo con que divertir a mis lectores....¿Acaso hoy se aburriran?...que pena....






De repente, se me da por mirar hacia adentro...miro, miro y miro....
Veo de todo, pero es demasiado tarde para contarlo, y yo ya tengo sueño....




...

Problemas personales

Hay una pared ahi enfrente, que avanza en paralelo a mis pasos. Siempre ahi presente, con una altura no mayor a mi, me mira desde hace mucho. Y avanza y avanza, y sigue avanzando por mi carretera.

Quiere que intente saltarla, porque sabe que fallare.

En su base, brilla el reflejo del sol puedo ver. Me pongo enfrente del mismo, y me veo quebrado en el espejo que entero yace todavia.

Me asombro, me pregunto, me golpeo, me apabullo, me lastimo...

El muro siempre ahi adelante, esperando ser saltado. Y yo, lastimandome...

Ritmo eterno

Entre murgas temporales, hay un baile hermoso donde dos dejan caer de a poco las capas duras que forjo la vida.
Se animan a amar, y se envuelven en los pasos que el otro da, para seguir con la danza sin que nada ni nadie los interrumpa.
Se hacen el amor con palabras, y mientras mantienen el compas, el llora de alegria, y ella le devuelve la mas hermosa de las sonrisas que Dios pudo haber creado.

Los dias pasan, la musica sigue, y el paso sale cada vez mejor.

Ensaleta rusa

La sortija es arrancada con euforia de desesperación vacía, y la calesita da una vuelta más.
El tambor que oscila entre la delgada línea del bien y el mal, de la vida y la muerte, tiene una probabilidad pequeña, pero probable al fin y al cabo. En ese azar cauteloso, inquietante, hay un dedo de los la totalidad de la mano que es mas protagonista que los demás (igualmente, su sudor es comparable hasta con el del dedo menique)
Y ahí sigue todavía el tambor, siendo la bolilla del tablero del casino mas puto del nunca jamás, jugando al todo o la nada misma.
Ciento un poemas, canciones y sonajeros retumban en las paredes sin techo, que se elevan con suerte escasa hacia un cielo probablemente soleado pero lluvioso.
Entre recamara y recamara, hay más que dos milímetros de vida o muerte. Hay todo un freezer de historias que quedaran en la nada, al igual que los sueños, los proyectos, y las ganas se sentir el pecho vivo de palpitaciones.
Cuentan que en el cielo, la luna es mas amiga, y que hace favores a los jugadores compulsivos de la bondad infinita, y también que seduce con tendencias mafiosas a quienes le toman el pelo.
Ya estamos grandes para canaletas del feedback, y no las queremos más.

Regando un sueño

Estaba solo reflexione, que cuando queres algo existe eso de que siempre tenía que dar algo a cambio. Y me enoje. Enfurecí hasta que la ira rasgo las paredes de mis venas y grite, dándome cuenta de que nada es gratis, y así también empecé a actuar yo. Si daba muestras de cariño o de amor, esperaba recibirlas de vuelta por el mismo canal. Y otra vez me sorprendí cuando no me pagaron. Y por amor sufrí, llore viendo como otro recibía gratis todo ese amor que yo había dado. Y ya deje de entender el tema de los intercambios.
Entonces quise rebelarme contra todo, y levantar una bandera que apabullara al mundo entero. La gente que entendía el tema del comercio o se metía tanto con el tema de los ideales, no les convenía, ya estaban cómodos. Pero yo los necesitaba, sin ellos me sentía como debe sentirse una ensalada sin aceite ni vinagre, sola y sin ideología.
Siempre me había gustado la música sin prejuicios algunos. Pero esa vez decidí que iba a ser fan de los cuadraditos porque creía que ellos tenían la posta. Pensaba que entendía sus letras y que ellos me identificaban más que nadie, mas me di cuenta más tarde que solo pertenecía a una hinchada.
Desesperado, Salí de vuelta y me cobije bajo un niño eterno, bajo un Peter Pan, bajo un alto ego. Me sentí un incomprendido y me gusto. No quería crecer, yo solo tenía ganas de soñar y volar, de ver estrellitas de cinco puntas por todas partes y coloooores.

Desgraciadamente crecí y ya no me quedaba el traje verde y el gorrito, y además había aumentado tanto de peso que ya no podía levantar vuelo tan solo con un recuerdo feliz, necesitaba siempre mas de cinco y era jodido acordarse de todos al mismo tiempo.

Pienso ahora en el sinsentido de las limitaciones que nos ponemos y en las banderas que cumplen la función de dividirnos en sectores de consumo, y me enojo. Sangro por las mismas heridas que produjo el comercio de amor y dadivas en mí.

Ahora busco en mi, busco en nosotros, busco en todos.
Quiero cambiar las reglas del juego aunque sea por un rato. Quiero crear un mundo dentro de este, quiero regar este sueño. Hoy empiezo, hoy empezamos.
Mañana espero que quieras volver.

-Palabras del no-invitado Morini-

Preguntas no preguntadas

¿Donde fueron a parar las lagrimas del pasado?

¿Cuando fue que de repente, empezaron a terminar las cosas?

¿Como sera la muerte, despues de la vida, que vendra despues de la muerte?

¿Quien sera quien desparrame mis cenizas por el viento mas puro de las montañas?

¿Porque la noche cada vez es mas blanca, y el dia mas negro?

¿Acaso siempre habra un siempre, un futuro, y una razon por que brindar y porque llorar?

¿Y si todo finalmente termina valiendo la pena?

...

Lo de siempre

Entre cerdos y papiros, las promesas no son mas que anchos falsos en un gallo por apuesta.
Los laureles parecen rifarse, pero por detras el guion ya esta bien armado.
Actores fundamentales, los herejes de aquellos que tambien fueron herejes de la sangre que siempre fue "la mejorcita", son los que tienen los hilos en sus dedos, y que manejan el mundo que vive aca abajo.
Siempre en la esquina oscura, siempre siendo una palabra esdrujula. Siempre alla, abajo.
La baraja trucada ya es un viejo truco....no lo sigan usando, porque un dia nos vamos a cansar.

Preterito partido

Fue inevitable ver como el album de figuritas se encendia y ver como el humo nos ahogaba.
Nos hundimos en el hormiguero que caimos de jugar a los tontos y ciegos trapecistas.
La soga se corto, los gritos se oyeron al unisono, y el golpe se hizo sonido y dolor.
El preterito quedo partido desde entonces, y hay un sol que tiende a reparar y sanar los golpes del pasado, y hoy es motivo de celebracion.
Brindando con el alma y el corazon, con el barco apuntando hacia el futuro.

Arribaderchi.

Y si.
A veces uno viene en bajada, y los palitos que la gente emana con intenciones sin ganancias, se meten en la rueda de la vida, y ¡toc, toc, toc!, se empieza a trabar de a poco.
Una suerte de rayuela amenaza los pasos del reloj, y granizan truenos silenciosos por las noches, penetrando el corazon mas abiotico del mundo.
Cenizas, siempre quedan. Sabido esta que el fuego cuando no es amigo del viento, es enemigo. Y al reves, y viceversa del reves tambien. Solo la lluvia del olvido es la que termina secando esas brasas que calientan todavia, las noches de soledad y melancolia boba.
El fantasmita loco de la sinceridad, te visita casi todas las noches, y despues de la terapia, te das cuenta, que a veces, lo mejor es estar solo, y conocerse a si mismo.

Ella.

Como tocar una guitarra con 3 cuerdas, como cantar canciones sin música, hoy amo lo que no tiene amor. Ni lo siente, ni lo conoce, ni sabe definirlo.
Alas pintadas a mano, merodean los cielos infinitos en busca de ese ser idealizado. Ese ente sin rostro ni forma, hoy baila su murga diaria en opacos barrios de mermelada, y cicatriza cuestiones del pasado con amalgamas de terlgopor.
De chapa y pintura, sabe regatear los precios, pero el motor esta fundido.
¿Y qué decir, de los arco iris sin colores? Tristes yacen en el reflejo de los ojos mas hundidos en esta luz, quienes busca tanto fuera como dentro, la verdad del mundo que la vio nacer, y que la ve llorar cada día.

Paranoia A

¡Vodka de Chernobyl!, gritaba el pelado en cada ritual poguero.
Dicha frase, hace hincapié en la tragedia del 25 de abril de 1986 de dicha ciudad Ucraniana, donde el Gobierno dijo que a través de excesivas ingestas de Vodka, el virus nacido de la radioactividad de la explosión moriría, dejando así a cualquier persona nuevamente sana.
Algo similar ocurre hoy con la abundante demanda del alcohol en gel en nuestro país.
La verdad: Si, el alcohol en gel mata al germen.
La paradoja : El alcohol esta vez no es tomable, y sin embargo la gente no necesita estar en pedo para hacerse fanático de una paranoia nueva. Quizás un poquito de Vodka, afloje los tornillos...

En un espejo algo opaco, te ves brillante. ¿Es mentira, no lo crees?
Compras plomadas baratas para las caries que te dio la vida, y le rezas acordes a tu dios del Rock&Roll. (¡Eres toda una aventura!...)
Dentro del tupper en el que fuiste amasado, te asusta abrir un rato la tapa para respirar un poco la vida que esta aquí afuera. (... ¿Acaso crees que no lo eres?)
Sos la carnada, y también el pescador, consciente del dolor de ese anzuelo bizarro que forjo una vez un viejo amor de vida de mariposa. (Además, todo un Casanova...)
Tu culito finge ser el más caro, y vos lo vendes al doble. Sabido esta el negocio que acarrea ser el remis que nos lleva del infierno este, al otro que parece cielo.
Solo te falta el bonete de arcos dorados, y calcular si quiero o no agrandar el combo.

Mi tierra quien rie de su espejo.

Bienvenidos nuevamente, no quiero ser descortés.
Aquí, donde todo huele a oxido, ya que acostumbramos a atar las cosas con alambre. Obviamente, ni Dios asegura que algo sea para siempre. Por ello… ¿Por qué hemos de reparar algo, si con un poquito de magia instantánea, posponemos unos soles algo que ha de terminar en tragedia?
Aquí, donde los señores y las damas de delantal blanco, quienes enjuagaron y exprimieron su materia, por una naturaleza de futuro y salud, de bienestar y solidaridad, son los menos gratificados a la hora de llevar el pan a su casa.
Aquí, donde quienes educan al futuro, son participes de un país donde la violencia estudiantil, la falta de compromiso, y variables tales a hundir a esos pibes del mañana en un vacio degradable.
Aquí, donde quien patea más veces un cuero inflado, o quien dirige los fotogramas de la vulgaridad, de la boba expresión visual, de los lazos idiotas de la comunicación, de la información y la mentira, es mejor considerado que todos nosotros, quien día a día, tratamos de tocarle el culo a la vida, y reírnos un rato de ella.
Nos malacostumbramos a tener el alambre en la mochila, y así remendar este calvario de a ratitos. Y somos tontos, si creemos que el alambre nunca de acabarse. Porque el alambre, no es como la estupidez humana, quien infinita es y será por siempre. Esos retazos de hierro, que ya no brillan por su viejo existir, han de acabarse un día. ¿Y qué haremos luego? ¿Tiraremos todo por la borda? ¿Haremos “borrón y cuenta nueva”?
Somos el producto de una propaganda idiota, que nos canta que somos los mejores, que debemos ganar siempre un mundial. Somos los mejores en todo, y nunca nos gusto perder a nada. Nos parece típico vestir una remerita con los colores del cielo en cualquier época del año, pero nos detenemos a pensar en aquel que colgó su bandera en el tanque de la casa a pensar “¿Por qué colgó la bandera?”…. ¿Acaso necesitamos una excusa para justificar el sentir la nación, el pueblo, la historia?

Hay miles de preguntas a todo, pero las respuestas….tiene oxido entre ellas.

A lo lejos, se ve la luz.
Pero esa luz que hay entre yo y ella, son años. Son dias, tardes, y noches que no llegan nunca.
Son la carne viva del gualicho que ha de instalarse temporalmente en las baldosas de mi camino sin direccion. Una suerte ligada al azar torcido, rigido, y que se nutre de las giladas de la gente fea.
Una noche mas, y sere eterno en mi memoria.

Manual del usuario.

Instrucciones:
Vierta tiernamente un poco de encanto dentro de un globo nuevo de sueños.
Inserte luego, un poco de amor, una pizca de sonrisas, y dele las gracias a la vida.
Sople. Sople bien fuerte hasta que ese aire infinito que es el que le inflo tanto el pecho, entre dentro de ese espacio que se expande segundo tras segundo.
Insista con vertir nuevamente un poco mas de lo anterior : amor, sonrisas, abrazos...
Sople nuevamente.
Ahora, antes de atarlo, vea dentro del mismo, y agradezca nuevamente por la experiencia del pensar y el saber.
Atelo, y deje que levite en el infinito del cosmos.
Asi, el sueño del amor, termina en un lugar donde nadie sabe que sera de el.

Los sueños blandos del pibe.

Es el tesoro, el perdido en estas horas.

Una jauria de rabiosas ilusiones fue aniquilada esa noche.
El cielo se abrio al medio, y la luna se escondio por no querer ser complice de ello.
Entonces, quedamos los dos ahi, a la deriva mirandonos y susurrando cosas ricas.
Los pasos acelerados quebraban las baldosas del lugar, y hacian correrse del camino a los arboles, quienes tropezaban por dejarnos la via libre en nuestra ruta nocturna.
Impacientes y oportunos (hasta el momento), bailamos la danza del amor que fue casi tan fugaz esa estrella que pasaba de norte a sur en dicho momento.
Magia que caia como una catarata, hizo estremecer de abrazos a la vida misma y a la ajena, y festejamos por ello.
El pecado mas mortal, es el que nos deja vivo con la cola entre las patas, con una mochila que trata de meternos bajo tierra.
Tal vez un sueño es mortal en casos como estos, y solo la muerte nos convence de sonreir.
Sueños hay siempre con un sol asi, y brindo cada noche por su brillo.

Palabras del dealer que ni vende, ni compra, ni nada...

Malos Aires.

Desde Plaza Constitucion y Miserere, se huele la escasa motivacion a la vida.
Desde sindromes pateticos, hasta carteles que venden lo que es gratis, el famoso circo romano reabre las puertas que nunca se cerraron.
De la vehemencia a la esclavitud, somos los estandartes de algo que no es nuestro. Aca, en los benditos "Buenos Aires" no somos argentinos. Solo cantamos el himno para ver el circo del balonpie, y no somos testigos de la emocion por la patria verdadera, esa que vive en cualquier relato de algun indigena que perdure y resista en el sin fin de tierra despoblada y arida, en los vertices de este gran pais.
Somos los hijos de puta despiadados, que mal vemos a los inmigrantes que se vienen a ganar el pan y que desmerecemos a lo que de esta tierra crece.
La cultura de la sin cultura, un motor rabioso donde el combustible es nuestra ignorancia.
La diferencia de uno, es la risa del otro. Patetico.

La eterna lucha entre el pensar y el sentir.

¿Acaso nunca pararon en la esquina, y dudaron un largo rato para que lado dirigirse?

Aun peor ¿como establecer que sera mas prudente, si la razon y el corazon?

En eclipses tales, la luna no muestra siempre la misma cara, y el sol sospecha bastante de ello.

Para colmo, el ejercito de los gatos negros no teme avanzar por mi vereda en estos dias, y la lluvia por primera vez pareciera ser plomo fundido y pesado.

Que baratas las canciones del amor, que seducen en lenguas conocidas la tragedia de las almas al chocarse contra si.

Aparentemente, la eclipse parece serme eterna.

Y lo unico que hago es pensarte todo el dia...

Algo raro que me nace.

En una especie de teatro barato de pantomimas de medio tiempo en el partido de la vida, hay un espejo sanguango que tiende a ablandarse en viajes desde el mas alla.
Quien canta frente a el, y una sonrisa le es devuelta, dicha alma perdurara para siempre en el todo y en la nada, en el blanco y en el negro, como una composicion unica, ilogica para la materia misma.
Si los sueños fueran tangibles, no tendria otra cosa que hacer mas que sonreir un gran rato.
¿Quien se atreve a fomentar con mas caudal, los rios que inundan el corazon? Quien sea, no ha de ser visible para nosotros, los imperfectos humanos.
Solo ha de sentirse. Bien fuerte.

Escabeche de sortilegios y artilugios.

Dicese que el corazon estaba de franco por el vecindario de las sonrisas. 

En una de esas, doblando la esquina, se cruzo con un ser hermoso, fenomenal, quien atado se hallaba a una sonrisa invertida regular.

Con un mecanismo algo novedoso para la situacion, comenzo la ensalada de sentimientos hacia el ser hermoso. Asi, casi de la nada, tal vez vudu o algun artilugio de gran escala, inflo el corazon hasta no entrar en el pecho. Una precipitacion de palabras suspensivas iniciaron la colecta de frutos calidos, quienes dia a dia, fueron madurando.

Del escabeche que salio de ellos, una sonrisa magnanima inundo las calles de mi cuerpo, y me hicieron tocar todas las estrellas al mismo tiempo.

El problema de dejar mucho tiempo los frutos al sol, es que se terminan pudriendo a veces, y mi sonrisa tambien.

Entre cerdos, palabras y suspiros.

Cerdos voladores que por la noche vuelan por mis techos, no solo intensifican un plan tactico de estrategia personal frente a una de las posesiones mas descomunal que sufri hasta hoy, sino que fomentan esas ganas de gritarle a un espejo roto, cuanto nos queremos.
En un ascender fugaz, cual globo por los aires, un sentir gaseoso y no efimero que penetra el cielo, y se va con los tapones de punta a toparse con quien sea en el infinito mas lejano jamas imaginado.
Palabras dulces que empalagan el alma, diria. Pero que lo empalagan, lo venden, lo compran, y te hacen sonreir desde la vuelta de la conciencia de cada dia, hasta el ultimo suspiro pensante de cada noche.

El perdon y el no tener nada.

Quizas haya un remordimiento inadecuado, el cual te deposite en el alma, esas ganas de putearme con toda tu vida friccionada en tus manos. Y quizas lo entienda.
Pero ser la amistad de la gente que vendiste y marquetineaste como la inadecuada para los valores conductores que rigen los codigos de la vida, es algo que no es digno de llamarse un perdon incalificado, sino mas bien, una necesidad de lo pronto, lo economico, lo no ergonomico a los peldaños del corazon.

Seamos todos amigos, aunque nos odiemos..

"Cualquier camino, que tenga corazon.....o no.... (da lo mismo)..... "

El sindrome del baldazo de agua fria.

Si uno infla un globo, ¿que debe hacer? Atarlo, o desinflarlo.
Si uno ata el globo, ¿que debe hacer? Dejarlo, o pincharlo.
Si uno lo pincha, ¿que debe sentir? ....

Cuando vas por la vereda congelada, caminando con un calor en el pecho que te crece paso a paso, y alguien te tira un baldazo de agua fria, es como que volves en un parpadeo a la esquina, a intentar caminar todo ese tramo de nuevo.

Si uno repara el globo, ¿que debe hacer? No se puede reparar un globo.
Solo le queda el recipiente con residuos, como su cama eterna.

El abrazo del sol.

Cuando lo malo termina, irremediablemente viene lo contrario.
Despues de una tormenta como la que se atraveso en un maremoto de tan indole, solo queda esperar un abrazo del sol ese que tanto llama a uno.
No me llama a gritos, ni me pega gritos insulsos. Solo lo hace brillando, con su radiante naturaleza armonica impresionante.
Cuando el almanaque humedo se tienta con lo barato de los dias, el reloj se tilda, y cuesta resetearlo.
Y cuando la cumparsita baila el carnaval que no sabe que festeja, los disfraces salen gratis, y el papel picado les llueve desde el suelo.
Un grito en el viento, un abrazo del sol...

Navegando por la mierda.

¿Como afrontar una verdad naciente desde el ser mismo, cuando el mundo intenta derrocarte el mandato de tu mundo de sonrisas?
A veces el ventilador revolea mucha mas mierda de la que uno imagina, y la cara en el espejo parece un poco mas limpia que la vista con nuestros ojos.
Y si el ventilador lo maneja la reina de la cordura y la maldad, quien suele usar a sus pares para inundar las calles con veneno, digamos que mucho para hacer no queda.
Solo queda remar, con la canoa que uno fabrica cada noche entre sueño y sueño, hacia un mar de sonrisas nuevas.

Rata

Piensa, no parecería pero piensa
No te lo tomes como una ofensa
Pero no te alcanza con pensar.
Mueve sus neuronas y no puede
No puedo entender a que se debe
Quizás te podamos ayudar.

Dispáranos por favor
Si es lo que te hace feliz
No nos mata tu rencor
Y vos te queres morir

Ruega por que sus palabras ya no llegan
Tiro una trompada si patea
Pero no le alcanza con patear

Rata tiene los valores de una rata
Pero sus palabras no nos matan
Y no se lo puede perdonar.

Dispáranos por favor
Si es lo que te hace feliz
No nos mata tu rencor
Y vos te queres morir

Rata tiene los valores de una rata
Pero sus palabras no nos matan
Y no se lo puede perdonar
Y no se lo puede perdonar
Y no te lo puedes perdonar.



Dedicado al sueño de una noche de verano (y la cumparsa de los loquitos de San Justo)

Desde abajo.

Repleto de papeles, de numeros, de cosas tontas, de cosas importates.
La realidad es lo que siento, y mi ver es una circunstancia bastante enigmatica para quien emerge desde la mala educacion, la ignorancia, o el llanto impar.
En casos como estos, solo se puede llorar.

Llorar, llorar, y llorar, hasta tocar el fondo, y rebotar como pelota hasta la cima.

Y yendome al mazo, llego el dia de toparme de nuevo con el viento...

Adieu!

Dolor.
Nada mas.

La ventolera

"Silba el viento dentro de mi.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara."

Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos.

El tiempo implicito.

Una tarde de sol picante, creo que la cabeza me estallo.
Saltaron pedazos de esquirlas e hirieron a muchos alrededor.
Sin embargo, yo sigo pensando.
Pensando, pensando, y pensando en plazas.
Toboganes, pasamanos, calesitas...
¿A donde fue todo eso, mas que al tacho de la basura por nuestro enemigo el tiempo?
Salvo restos en el disco rigido, lo otro....adieu bye bye.

Adios.

adiós, se dijeron adiós el tiempo es exacto, pero su amor no y hoy se encuentran en todo el aire les quema nosotros miramos de afuera sol, te pedimos a vos que cures la herida que tiene su amor es señal distante que agita las noches cansadas de invierno dónde estará nuestro camino cuándo el tiempo atrapó al destino cómo… si tus besos son mi vino dejálo ir, que no se detenga… saber es escuchar palabras a tiempo que no se dicen palabras a tiempo… sol, te pedimos a vos que cures la herida que tiene su amor que cures la herida...

Un paseo por alla.

Por alli, cuando el verano renuncie nuevamente, para dar paso al semi-invierno que nos volvera a soplar, estare partiendo despues de mucho tiempo a un lugar ausente en mi ser.
Quizas con nieve, seguro con agua, estare contemplando un lugar prometido desde hace mucho tiempo.
Dicen que por alla, todavia Dios se pega una vuelta de vez en cuando, y hasta te invita a tomar un cafe en esas mañanas de frio oxidado. Espero que me llame.

¡Nosequemierdalandia!

Pasacalles con fotos privadas cuelgan todos por los barrios pasantes.
Color blanco, negro, o combinados, muestran una realidad tontita al mundo, vendiendo culos al por mayor con aires de amistad.
-"Vendo cuerpo casi gratis por un minimo precio de sonrisas plasticas" decia un anuncio de esquina a esquina.
Abajo ahi, vendian artesanias algo caras, con caras de momo. Todos danzantes re locos, como si hubiera un Mari-Mari de gente importada en container.
Risas truchas, sexo trolo, y un faso como frutilla en el postre.

Del otro lado.

Hay unos heroes nuevos, muy baratos....

Vienen con estrellas, vienen en manadas. Pelados, de pelo largo, o con cara de hombre duro y jodido.

Y la gilada que compra.

Dicen ser libre, dicen tener la mente abierta...pero solo se cierran y del otro lado del mundo creyendo en su verdad, viven en un panqueque.

Hay un nido que casi siempre esta vacio, y ese es el de la paz interior. Siempre hay algo que perturba todo el animo de la vida, y cuando la vivora puede, te come los huevos, y sigue asi con su esencia de maldad innata.
Y detras del telon de la vida, la cruda verdad que reposa latente esperando ser revelada para conformar un par de culos, y peinar a la parentela con acciones de una empresa que no existe.

Dos ruedas, un camino, un sueño.
Dos colores, un nombre, un hombre.
Dos personas, un amor, un cielo eterno.

Eterno...

Podrido de romperme el culo, esa es la palabra....

Hoy.

Parado en la orilla del mar, en la arena mojada.
El viento, ese feo, me arrastra la arena que se convierte en una lija para la piel.
Un olor nauseabundo, me sumerge en un fastidio enorme.
Y una ola. La mas grande de todas, a punto de hundirme en el siempre de la eternidad.