En un espejo algo opaco, te ves brillante. ¿Es mentira, no lo crees?
Compras plomadas baratas para las caries que te dio la vida, y le rezas acordes a tu dios del Rock&Roll. (¡Eres toda una aventura!...)
Dentro del tupper en el que fuiste amasado, te asusta abrir un rato la tapa para respirar un poco la vida que esta aquí afuera. (... ¿Acaso crees que no lo eres?)
Sos la carnada, y también el pescador, consciente del dolor de ese anzuelo bizarro que forjo una vez un viejo amor de vida de mariposa. (Además, todo un Casanova...)
Tu culito finge ser el más caro, y vos lo vendes al doble. Sabido esta el negocio que acarrea ser el remis que nos lleva del infierno este, al otro que parece cielo.
Solo te falta el bonete de arcos dorados, y calcular si quiero o no agrandar el combo.

Mi tierra quien rie de su espejo.

Bienvenidos nuevamente, no quiero ser descortés.
Aquí, donde todo huele a oxido, ya que acostumbramos a atar las cosas con alambre. Obviamente, ni Dios asegura que algo sea para siempre. Por ello… ¿Por qué hemos de reparar algo, si con un poquito de magia instantánea, posponemos unos soles algo que ha de terminar en tragedia?
Aquí, donde los señores y las damas de delantal blanco, quienes enjuagaron y exprimieron su materia, por una naturaleza de futuro y salud, de bienestar y solidaridad, son los menos gratificados a la hora de llevar el pan a su casa.
Aquí, donde quienes educan al futuro, son participes de un país donde la violencia estudiantil, la falta de compromiso, y variables tales a hundir a esos pibes del mañana en un vacio degradable.
Aquí, donde quien patea más veces un cuero inflado, o quien dirige los fotogramas de la vulgaridad, de la boba expresión visual, de los lazos idiotas de la comunicación, de la información y la mentira, es mejor considerado que todos nosotros, quien día a día, tratamos de tocarle el culo a la vida, y reírnos un rato de ella.
Nos malacostumbramos a tener el alambre en la mochila, y así remendar este calvario de a ratitos. Y somos tontos, si creemos que el alambre nunca de acabarse. Porque el alambre, no es como la estupidez humana, quien infinita es y será por siempre. Esos retazos de hierro, que ya no brillan por su viejo existir, han de acabarse un día. ¿Y qué haremos luego? ¿Tiraremos todo por la borda? ¿Haremos “borrón y cuenta nueva”?
Somos el producto de una propaganda idiota, que nos canta que somos los mejores, que debemos ganar siempre un mundial. Somos los mejores en todo, y nunca nos gusto perder a nada. Nos parece típico vestir una remerita con los colores del cielo en cualquier época del año, pero nos detenemos a pensar en aquel que colgó su bandera en el tanque de la casa a pensar “¿Por qué colgó la bandera?”…. ¿Acaso necesitamos una excusa para justificar el sentir la nación, el pueblo, la historia?

Hay miles de preguntas a todo, pero las respuestas….tiene oxido entre ellas.

A lo lejos, se ve la luz.
Pero esa luz que hay entre yo y ella, son años. Son dias, tardes, y noches que no llegan nunca.
Son la carne viva del gualicho que ha de instalarse temporalmente en las baldosas de mi camino sin direccion. Una suerte ligada al azar torcido, rigido, y que se nutre de las giladas de la gente fea.
Una noche mas, y sere eterno en mi memoria.

Manual del usuario.

Instrucciones:
Vierta tiernamente un poco de encanto dentro de un globo nuevo de sueños.
Inserte luego, un poco de amor, una pizca de sonrisas, y dele las gracias a la vida.
Sople. Sople bien fuerte hasta que ese aire infinito que es el que le inflo tanto el pecho, entre dentro de ese espacio que se expande segundo tras segundo.
Insista con vertir nuevamente un poco mas de lo anterior : amor, sonrisas, abrazos...
Sople nuevamente.
Ahora, antes de atarlo, vea dentro del mismo, y agradezca nuevamente por la experiencia del pensar y el saber.
Atelo, y deje que levite en el infinito del cosmos.
Asi, el sueño del amor, termina en un lugar donde nadie sabe que sera de el.

Los sueños blandos del pibe.

Es el tesoro, el perdido en estas horas.

Una jauria de rabiosas ilusiones fue aniquilada esa noche.
El cielo se abrio al medio, y la luna se escondio por no querer ser complice de ello.
Entonces, quedamos los dos ahi, a la deriva mirandonos y susurrando cosas ricas.
Los pasos acelerados quebraban las baldosas del lugar, y hacian correrse del camino a los arboles, quienes tropezaban por dejarnos la via libre en nuestra ruta nocturna.
Impacientes y oportunos (hasta el momento), bailamos la danza del amor que fue casi tan fugaz esa estrella que pasaba de norte a sur en dicho momento.
Magia que caia como una catarata, hizo estremecer de abrazos a la vida misma y a la ajena, y festejamos por ello.
El pecado mas mortal, es el que nos deja vivo con la cola entre las patas, con una mochila que trata de meternos bajo tierra.
Tal vez un sueño es mortal en casos como estos, y solo la muerte nos convence de sonreir.
Sueños hay siempre con un sol asi, y brindo cada noche por su brillo.

Palabras del dealer que ni vende, ni compra, ni nada...

Malos Aires.

Desde Plaza Constitucion y Miserere, se huele la escasa motivacion a la vida.
Desde sindromes pateticos, hasta carteles que venden lo que es gratis, el famoso circo romano reabre las puertas que nunca se cerraron.
De la vehemencia a la esclavitud, somos los estandartes de algo que no es nuestro. Aca, en los benditos "Buenos Aires" no somos argentinos. Solo cantamos el himno para ver el circo del balonpie, y no somos testigos de la emocion por la patria verdadera, esa que vive en cualquier relato de algun indigena que perdure y resista en el sin fin de tierra despoblada y arida, en los vertices de este gran pais.
Somos los hijos de puta despiadados, que mal vemos a los inmigrantes que se vienen a ganar el pan y que desmerecemos a lo que de esta tierra crece.
La cultura de la sin cultura, un motor rabioso donde el combustible es nuestra ignorancia.
La diferencia de uno, es la risa del otro. Patetico.

La eterna lucha entre el pensar y el sentir.

¿Acaso nunca pararon en la esquina, y dudaron un largo rato para que lado dirigirse?

Aun peor ¿como establecer que sera mas prudente, si la razon y el corazon?

En eclipses tales, la luna no muestra siempre la misma cara, y el sol sospecha bastante de ello.

Para colmo, el ejercito de los gatos negros no teme avanzar por mi vereda en estos dias, y la lluvia por primera vez pareciera ser plomo fundido y pesado.

Que baratas las canciones del amor, que seducen en lenguas conocidas la tragedia de las almas al chocarse contra si.

Aparentemente, la eclipse parece serme eterna.

Y lo unico que hago es pensarte todo el dia...